Joomla Software solutions Template

EPITAFIO

 El viejo Melquiades siempre fue un tipo astuto. Toda su vida estuvo rodeado de enemigos, a los cuales él consideraba niños malcriados y caprichudos, que siempre estaban tramando una coartada en su contra. No es que Melquiades haya sido malo, simplemente tuvo mucho poder y suerte en muchos aspectos de la vida; producto de su inteligencia, trabajo, apego a la justicia y un eterno sentido del humor. Siempre que sus enemigos le tendían una trampa (financiera, amorosa, política...), él los dejaba tejerla poco a poco, para que en el último instante se llevaran una gran sorpresa. Con el anciano todo acto malintencionado era una difícil partida de ajedrez imposible de ganar, donde el enemigo temía hasta de las piedras.

 Y hoy, en su funeral, no será la excepción.

 La leve llovisna parece no importar a los presentes en el campo santo; todos ataviados de negro. Escuchando las palabras del reverendo, sus rostros muestran tristeza, dolor, resignación y algúno que otro, respetuosa indiferencia. El asesinato del viejo esta aún pendiente de ser aclarado por la justicia. Hay sollozos espasmódicos, quizá de los más allegados al difundo. Pero el viejo Melquiades nunca consideró las lágrimas como un signo inequívoco de sinceridad. Prefería las sonrisas inocentes de sus nietos, o los gruñidos de quienes él propinaba una lección. Y ésta era la última que propinaría a muchos de los presentes, pues los sollozos y rostros tristez se tornaron en apretar de puños y rechinar de dientes al contemplar el misterioso epitafio inscrito en la lápida del sonriente difunto.

 Con el viejo Melquiades, todos temían hasta de las piedras...

Hoy contamos con una escritora que ya conocemos en la comunidad. Nerea Uzquiano Segurola, autora del éxito literario Caminos Cruzados, nos presenta su última obra y nos habla de sus proyectos de futuro.

-          Bueno, tu ya eres una vieja conocida de La Comunidad ¿Qué novedades tienes desde la última vez que hablamos?

La última vez que hablamos fue cuando presente caminos cruzados y la verdad no esperaba sentarme con vosotros tan pronto.

Tras la presentación de la novela, que está teniendo más éxito del esperado, surgió la oportunidad de publicar un poemario.

No era mi intención en un primer momento, ya que quería meterme de lleno con la segunda parte de Caminos Cruzados, pero aquí estoy, presentando el Poemario “Poemas desde un camino de Idiazábal”.

De la Universidad de Alicante

APUNTE BIOGRÁFICO DE D. MARIO BENEDETTI

1920: Nace en Paso de los Toros, Departamento de Tacuarembó (Uruguay), el 14 de septiembre.
1928: Inicia sus estudios primarios en el Colegio Alemán de Montevideo.
1934: Entra en la Escuela Raumsólica de Logosofía.
1935: Estudios secundarios. Un curso en el Liceo Miranda, el resto en condición de libre. Desde los catorce años trabaja ocho horas diarias en la «Will L. Smith, S.A., repuestos para automóviles».
1938: Entre este año y 1941 reside casi continuamente en Buenos Aires.
1945: Entra a formar parte del equipo de redacción del célebre semanario Marcha; allí se forma como periodista junto a Carlos Quijano. Permanecerá en el equipo hasta su clausura en 1974. Publica su primer libro de poemas La víspera indeleble que no se volverá a editar.
1946: Se casa con Luz López Alegre.
1948: Dirige la revista literaria Marginalia. Publica el volumen de ensayos Peripecia y novela.
1949: Miembro del consejo de redacción de Número, una de las revistas literarias más destacadas de la época. Publica su primer libro de cuentos Esta mañana.
1950: Publica Sólo mientras tanto (poesía), editado por Número.
1951: También Número se hace cargo de las ediciones de Marcel Proust y otros ensayos y El último viaje y otros cuentos. Ambas obras quedarán posteriormente integradas a otros títulos.
1952: Participa activamente en el movimiento contra el Tratado Militar con los Estados Unidos. Es su primera acción de militante.

Es ese ruido original de la calle lo que me aterra. La escalera mecánica me ha tomado como prisionero en su progresivo andar hacia el plano superior. Movimiento ascendente, calmado, me deja a la expectativa de cosas sorprendentemente horribles. La arboleda se ve como ayer, como anteayer, como la semana pasada, pero no como el mes pasado; la habían mutilado y esa fue su imagen durante treinta días, y será su imagen hasta que otras ramas crezcan de nuevo. La librería está allí, a una cuadra. Su portón no la protege, me avisa que puedo entrar allí y así adquirir el ejemplar de un libro que aparté por no tener dinero suficiente para llevármelo enseguida (eso fue otro día). Ahora, está el dinero, completo, sólo sobran unas pocas monedas: la cuota de un viaje en transporte público hasta el trabajo y luego desde allí hasta la estación de mítico metro.

El libro está en mi bolso y con esto hago un pacto de mala racha.

Uno llega por el frente y apunta con la daga, opaca. Él es más bajo que yo, pero ese trozo metálico lo hace verse mucho más inalcanzable. Voz áspera en mí oído diestro, y luego el riñón que es víctima de una fuerte presión puntiaguda. Tal vez, una daga con posibilidades asombrosas, o tal vez (cien por ciento de probabilidades de asertividad) otra daga. Voz áspera, un susurro de miedo: quieto. Manos que surcan mis bolsillos, viajan rápidamente. Toman objetos de valor mortal. Mis ojos sólo observan al enano-gigante: cabello tan crespo como un alambre de púas, impermeable, piel descuidada al igual que la vestimenta, suciedad en las manos que sostienen el puñal y parte de los objetos. Minutos se ven infinitos. Al final de cuentas, los minutos no existieron. Ellos huyen y el botín no es más que mí preciado libro.

Indignación es una palabra, no una querella entre la calma y el pánico. Me voy en dirección al metro como si nada.